Ponto de Tinta

Somos apenas nomes , sobrenomes,
assinaturas no rodapé de um email.
Somos números , somos pronomes indefinidos,
Um alguém qualquer por tantas vezes tão pouco conhecido.

Somos o vazio de um sorriso sem graça,
as palavras ditas mal pensadas.
Somos o pouco que sobrou da nossa fé,
o falso e verdadeiro de uma lógica qualquer.

Mas somos uma cor neste arco íris infinito,
um ponto de tinta neste desenho perfeito.
Somos a folha que morre num outono,
E que renasce mais forte em cada primavera.

Somos a agua do rio nascente,
o azul que se confunde entre o céu e o mar.
A nuvem que abriga o sol num fim de tarde,
somos quase tudo quando sabemos amar.